Quando tinha 25 anos, namorei uma mulher de São Paulo; a relação durou pouco mais de um ano, mas foi daquelas impactantes - já tinha blog na época e, uou, o povo blogueiro das antigas deve lembrar o êxtase daqueles tempos: Era uma mulher incrível, insuportavelmente leonina, e quase, quase fui de mala e cuia para sampa. Não tinha nada a perder.

Naqueles tempos o que me impresisonava nela era uma espécie de busca desenfreada pelo amor; amor daqueles de filme, para sempre, e com final feliz. Aquilo me soava como paranóia e incomodava muito, dava medo pensar que alguém fincasse seus desejos justamente na possibilidade do infinito das coisas. Sempre argumentava que aquela necessidade de achar um amor que durasse, beirava a loucura; ela, então com 34 anos, tentava, em vão, explicar os motivos e necessidades, mas quando se tem vinte e poucos anos pouco se compreende desse papo "a longo prazo".

Então aqui, hoje, aos 33, quase 34, me vejo pensando em algo muito próximo do que S. falava; algo calminho, ainda que sem certezas de "para sempre", algo lindo, beirando a tola expectativa de "sem fim". E, assim, venho me sentindo uma tremenda idiota nos últimos tempos: Logo eu, que sempre amei amar, amar uma, duas, dez pessoas e poder me orgulhar do cv vasto, daqueles que supostamente comprovam que aquela pessoa aproveitou a vida e amou demais.
Existem coisas que só o tempo mostra pra gente: Uma delas é virar clichê, assim, como eu.
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